(a S. Saviola)

S’è fatto tardi alle tue spalle.
Ora soltanto che fatua
si fa l’ombra tua al sole
ripenso che oltre quel vento
contrario di parole
sei stato compagno di canto.
Da tempo preme il silenzio
sulle fragili  carte
dalla stanza mai più soleggiata.
Chi toglierà il sigillo di polvere
dai libri che hanno sfatto le pupille
in mille notti di fughe
nei cieli lucenti del pensiero?
Nemico il tempo diviene:
scosta la penna leggera
dalla mano
e vi pone un bastone.