Settembre

Passa nel cielo uno stormo di quaglie;
con gli occhi tristi le seguo nel volo.
E’ già settembre. Le vermiglie foglie
giacciono a terra,
nei fossi della strada.
E’ secca l’erba nel giardino.
Oh quaglie migrate contenente!
Io resto qui. Nell’inverno un ciocco
Mi riscalderà dal freddo,
e attenderò la primavera.

Dario Lo Sordo