Attendono i tralci

Inoltrata l’ora della vendemmia
affievolito il ronzio d’ape.
Nella notte di stelle,
con tasche gonfie d’autunno,
in punta di piedi
fuggisti dalla vigna
per un’altra dal sapore eterno.
Attendono i tralci
la musica delle cesoie,
il cigolio della cariola.
I grappoli strilleranno mosto
che per te mai diverrà vino.
La luna bacia il mare
nel silenzio una fila di ricordi.

Dario Lo Sordo